fermo immagine tratto da Paz
Amatemi, amatemi
grida il guerriero battendosi il petto
alla fine
ogni guerra, ogni battaglia, ogni schermaglia, ogni piccola scheggia
infima, invisibile
di rabbia
nasce nel nocciolo di una richiesta d’amore
Amatemi, chiede il meschino
Amatemi, chiede la madre
Amatemi gridala bocca serrata di sdegno
Lasciatemi sfogare, è il mio blog, mi voglio lamentare.
Sono stanca. Sono stanca e non capisco il confine tra le cose, mai. Quando dover smettere di parlare, quando dover smettere di sorridere. Quando è richiesto che tu sorrida e parli. Basta, non sono adatta alla mediazione. Non sono adatta all’ipocrisia, alle battute fra i denti. A far buon viso a cattivo gioco, a tirare avanti.
Voglio che una luce tremenda e accecante illumini la verità, nuda e disgustosa che sia.
Abbasso la diplomazia, vaffanculo.
La tua debolezza
accarezzava languidamente il ricordo
di me, compiacente
Il freddo spaccava la pelle e nelle crepe
filtravano lente
Bugie e saliva
Inutile risultava il tuo operoso scrivere
elaborare intarsi d’inchiostro su ogni centimetro ancora intatto
di me, irrigidita.
A breve tutto sarebbe esploso
o peggio imploso
sotto la pressione sterile del tuo corpo ansimante
Potresti
Per favore
Spostarti?
Eccomi.
Sì, ciao, sono io. Non un’altra. Io. Nessuna citazione, no, nemmeno di quelle colte che piacciono tanto a…a…nessuno. Solo a me, forse. Ma nemmeno.
Sono io, qui a letto, mentre i miei sono andati a ballare e ho un ginocchio sbucciato perché a 28 anni voglio imparare pure ad andare in motorino. Pure, sì. In una città così pericolosa ho la presunzione di voler essere libera. Ci riuscirò? Forse, per un istante.
Ma non sia mai detto che mi arrendo.
Mai successo, sul serio. Non mi sono mai arresa e ho sempre remato contro le correnti. Il Taoismo mi fa una pippa: l’acqua, il corso delle cose, non sono affar mio.
Chi sono?
Son forse un poeta?
No certo.
Non scrive che una parola, ben strana,
la penna dell’anima mia:
follìa.
Son dunque un pittore?
Neanche.
Non à che un colore
la tavolozza dell’anima mia:
malinconia.
Un musico allora?
Nemmeno.
Non c’è che una nota
nella tastiera dell’anima mia:
nostalgìa.
Son dunque… che cosa?
Io metto una lente
dinanzi al mio core,
per farlo vedere alla gente.
Chi sono?
Il saltimbanco dell’anima mia.
Aldo Palazzeschi
La lentezza delle Lumache 